LA DICTADURA DEL SILENCIO.

Cual sacerdotes mudos,
vagamos por los pasillos
del otrora venerado templo.

Ahora, escombros polvorientos,
dónde la risa de los niños
resuena lejos
apagada, por los gritos ahogados
de las almas viejas.

Silencio.

El silencio lo envuelve todo,
como esa niebla de los días fríos,
condensada y espesa,
tapando la luz.

Las bocas, cosidas deprisa
no detienen la lengua
que nerviosa se retuerce,
rasgando en cada movimiento
ahí donde se clavó la aguja
y traspasó el hilo.

Silencio.

Los pasos y las puertas,
se mueven como fantasmas livianos.
A veces un cuchicheo de a dos,
atraviesa las paredes
simulando que hay vida.

Pero el templo, está cada vez más vacío
de las sensaciones que antaño,
le dieron el nombre.

Y ahí siguen los monjes,
callados, esquivos,
hasta que al final sean polvo
volando fuera del templo.

Silencio.

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